Лёжа на локте, я любовался Марусей. Та занималась девчачьими своими делами: ещё накануне она притащила от Вороныча кучу книг (что-то из серии: «О потоках энергии в пространстве дома»; оказалось, он легко выдает книжки на дом, вот уж не думал) и теперь аккуратно выписывала что-то в общую тетрадку. Маслянистое солнце, поднявшись из-за горы, волнами стекало с её волос. Казалось, от старания она высовывала язык набок, что, конечно же, было не так.
Я всегда поражался девчоночьей конкретности: дали тему — пиши, написала — сдай, сдала — пять баллов, свободна. Тут, блин, сам чёрт ногу сломит, а эти — сядут на жопку и прекрасно всё напишут. Интересно, она вообще понимает, куда попала?..
