Возвращаться через площадку с башнями отчего-то категорически не хотелось. Вроде и не страшно, просто не хотелось — и все. Я развернул карту. Теоретически от озера до Кыштыпа была обозначена железка, протянутая, по-видимому, через какой-то подгорный тоннель и выводящая как раз на задворки диплодочьего института. Там у них, значит, станция Кыштып-Сортировочная. Ну и поскольку поселок исправно снабжают, как мы видим, значит и эта ветка, скорее всего, работает. Вряд ли они к своему озеру каждый раз через гору лазают. Короче, двигаем вниз.
Как ни странно, спуск оказался сложнее, чем подъем. Тропинка шла круче. Каждый шаг отдавал легким ударом в суставы, как с небольшой табуретки прыгаешь. Еще и трети не прошел, а позвоночник, колени и тазобедренные уже ломило нестерпимо. Поотшибал, блин, Пашка своими лоу-киками. Скамеек что-то не попадалось, и я присел на камень, растирая суставы. Солнце уже клонилось к закату. Не успею так ни фига. Я поднялся и прибавил ходу, стараясь привыкнуть к боли. Вроде, сильнее ломота не становилась, идти можно. Значит — идем.
Спускаясь с горы, я думал о бабах. О чем же еще. Или — о ком? На спецкурсе по истории религии...
Полные версии текстов доступны
участникам Литературно-Философского Клуба